LA ABLANEDA DE ALSEDI

El sueño que contenía el cubo rojo

2009-06-02T00:33:00.006+02:00

Caminaba por la arena húmeda y firme. Un atardecer que dejaba una brisa suave y acogedora. La playa estaba desierta, y en camino una pleamar que buscaba esconder cada grano de arena. Una danza entre el mar y la tierra como un adagio, lento y majestuoso a los oídos.

Paso a paso la mirada que se perdía con las huellas cada vez más alejadas y borrosas.

Y entre tanta calma despertó un sueño. Ante mis pies un enorme castillo. Y entre aquel cuadro de apagados colores; arena húmeda, mar profundo, noche cayendo, sol escapando a lo lejos… un cubo rojo despertaba los sentidos.

Aquel niño construyendo miles de historias. Un mundo tan real como frágil.

Rompí mi línea recta y salvé el castillo, esbozando una sonrisa de emoción. El castillo y las historias de aquel niño seguirían allí en pie. Pero la sonrisa no perduraría demasiado. Al poco de continuar el paseo, la marea que avanzaba ya cubría mis pies descalzos. Y en aquel segundo concreto volví a detenerme, ¡El castillo!

Me giré, y las historias ya nadaban hacia mar adentro. Aceleré el paso, aquellos pocos que me separaban del sueño que contenía el cubo rojo. El cubo que danzaba en la orilla con intención de seguir sus historias.

Pero estuve a tiempo de rescatarlo, y con él, las ilusiones de aquel niño que construía un castillo de arena.

Mandrágora

2009-05-10T18:10:00.013+02:00

En mitad del paseo marítimo de Jávea, donde los restaurantes turísticos ofrecen paellas y helados a los turistas británicos y alemanes que han decidio aprovechar el verano adelantado que el mediterráneo ha decidio regalarnos en Mayo, se encuentra un sitio que ya de antemano se aventura diferente por su aspecto.

Construído en bambú, decorado con portadas de "El Jueves" y con mesas de madera bajas, cuenta con una carta breve pero completa cuya estrella son los cóckteles y los 4 bocadillos y ensaladas aprueban justos.

Sin embargo lo único que anuncian en la puerta, sobre una pizarra, son sus refrescantes zumos de naranja naturales, a 1'50 € que sin duda supieron acogernos durante nuestros descansos entre inmersiones.

El pintor de las mujeres soles

2009-04-28T23:53:00.009+02:00

Oí hablar de sus letras y su música hace un par de años. Un buen amigo boliviano, nos enseñó como sonaban. Pero nunca me detuve en ellas. En cambio, a mi amiga, ya entonces le enamoró este autor.
Pasó el tiempo, y un día, no hace demasiado, me llevarón a un rincón, en silencio en una pequeña ciudad de la gran ciudad, donde algo me cautivó. "El pintor de las mujeres soles". Un lugar diferente, especial desde entonces. Mesas redondas y bajas, con puffs también redondos y de varios colores. En las paredes varios posters de películas de esas extrañas, pero bonitas, diferentes, que excasos son los que las conocen, o que eso creo yo. La barra y sobre su pared un pintor con sus sueños saliendo de su pincel lleno de colores. En una esquina, una estantería de escalones, repleta de libros que uno puede coger, algo caótica. Un caos que me seduce. Y en una de las mesas, la llamamos "mi silla", hay una silla de mimbre, colgada de una viga, que te envuelve y te recoge en el paréntesis de ese instante.
Unas veces tomamos un café bombón, otras un té, rojo, negro o verde e incluso una vez un café bombón doble. Miramos una revista, como el último día. O escribimos en una servilleta nombres, como el primer día. Hablamos de nosotros y de todo.
Los vasos de té son de estilo árabe, la carta, una paleta de pintor, y el señor que nos atiende, siempre con una ligera sonrisa, invita la tranquilidad del lugar. Siempre está él, es amable, rasgos de otras tierras y un habla sueve en armonía con la música que suena de fondo.
La ausencia en mi rutina de este rincón me alarma. Y entonces me apetece ir. Mi silla, nunca ocupada; al lado de la ventana, para ver tras ella la maceta de las flores hecha de tablillas de madera pintadas de diferentes colores.
Y entonces un día me dio por buscar en Internet "Pintor de las mujeres soles". Y lo encontré. Encontre a Silvio Rodríguez. Me sonaba, y entonces supe de qué. Mi amiga ya se había enamorado de sus letras. Y aquella canción, también la encontré. La que le inspiró aquel cuadro que él vio pintar, "las mujeres soles" de José Masiques. De quien hoy he sabido se le rememora con grandes homenajes tras su muerte en 1968.

Así hoy escucho:

" El pintor de las mujeres soles
abandonado en su empecinada claridad.
Hizo su último viaje ya muy solo
sobre el Atlántico
y fue sepultado cuando llegó.
El pintor brilloso como la Luna
con su pelo largo con su barba culta de polvo.
Escupió al cangrejo desde un dibujo
y le puso fecha a su despedida.
Y siguió queriendo aunque no fue amado
ni como ser humano.
Y siguió aprendiendo el camino de la soledad
en todo momento.
Y se fue entre ceras alucinantes
con su pelo largo con su barba culta de polvo.
Descargando gritos sobre las armas
mientras los beatos se persignaban
y el no tuvo iglesias
pero algo de altares al amor
hubo entre sus lienzos.
Y en la fantasía iba platicando su viaje
hacia el universo
El pintor de las enredaderas de luz escribió
sus últimos signos con triste desesperación
Y dejó sus restos a los amigos
y dejó sus restos a los amigos
pidiéndole sólo paredes para sostenerlos
pidiéndole sólo paredes para sostenerlos."

Silvio Rodriguez, 1968

CIRQUE DU SOLEIL

2009-01-10T10:45:00.006+01:00

Creado en 1984 a partir de un grupo de artistas callejeros de Quebec (Canadá), conocidos como Club des Talons Hauts; Cirque du Soleil es un espectáculo único formado por casi 4ooo profesionales, de ellos 1000 artistas de 40 nacionalidades diferentes. Una mezcla teatral de las artes circenses y las artes de las calles, tienen la misión de invocar la imaginación, provocar los sentidos y suscitar las emociones de la gente en todo el mundo.
Un espectáculo único, genuino, espectacular, mágico, que te transporta a un mundo de fantasía, color y encanto del que no quieres salir. Envuelve todos tus sentidos y los hace viajar 180º.
Una experiencia inigualable que merece la pena disfrutar al menos una vez en la vida. Yo, he repetido, y desde luego, repetiré.
Déjate llevar, déjate fascinar por estos artistas, estos profesionales, estos mágicos seres del Cirque du Soleil que traspasan tu mirada. No os lo perdáis. Una maravilla.

A los Reyes Magos

2009-01-06T12:48:00.004+01:00

Vosotros, que no perdéis la esperanza de que nosotros nos sigamos ilusionando cada año, sois de verdad unos "Magos" que os merecéis el regalo más grande. El amor y la fidelidad que cada año todos los niños y mayores con mirada de niños depositan en su magestad Melchor, Gaspar y Baltasar. Cada deseo, cada ilusión, cada sorpresa, cada sonrisa, son por y para vosotros.
Con el espíritu de la niña que me ha hecho crecer, deposito esta noche toda la mágia de volar sobre una fantasía para el que quiera verlo con otros ojos, real.
Mi deseo: que esta mágia, ilusión, y amor llegue a todos y cada uno de los niños y mayores de este mundo.

FeliZ 2009!!

2008-12-31T20:06:00.003+01:00

Último deseo del año. A orillas del Cantábrico, Celorio arropará este 31 de Diciembre una noche mágica, llena de ilusión y sonrisas. El reloj marca la hora, se acercan las 12 de la noche y los nervios, entre polvorones y turrón hacen mella en el estómago. El último anuncio de televisión, en el que nos fijábamos cada año en casa, para dar paso al carrillón y entonces los nervios aumentan. Los cuartos, la primera uva ya en la mano, y por fín... las campanadas; una, dos, tres, cuatro, y así hasta doce, entre miradas, sonrisas y esperemos ningún atragantado. Con la última campanada la última uva que abre el nuevo 2009. Un deseo, lleno de amor y esperanza. Un beso mágico, compartido, el brindis, besos y abrazos entre todos, el primer anuncio de televisión, fácil que pase desapercibido y llamadas de teléfono a todos aquellos que no están a nuestro lado. ¡¡FELIZ AÑO!! y empieza la fiesta. Una noche larga, una noche de elegancia, una noche para compartir, una noche para disfrutar y hacerla única entre la únicas nocheviejas que cada año nos hacen, a todos, celebrar al unísono un mismo momento especial.

PISAR LA NIEVE

2008-12-13T16:27:00.008+01:00

Nieva, miramos al cielo y copos de nieve se dejan caer ante nuestra cara ilusionada. Cómo me prestaba, aquellas mañanas que al levantar la persiana, la calle estaba pintada de blanco y desayunabas lo más rápido para ataviarte con la ropa de invierno y salir a tirar bolas, hacer iglús o muñecos de nieve. Aquí, en la gran ciudad, anuncian nieve en el telediario, comunidades en alerta, puertos cerrados, niños que no van al cole, los pueblos quedan aislados. Casi dos semanas con días de abundante nieve y frío. Aquí, solo agua. Hoy por suerte, unos minutos he podido ver los copos caer, pero las calles no se pintan de blanco, y yo aún no he pisado la nieve. Que añoranza, la nieve, las nevadas fuera de las noticias. De pequeña tenía un trineo verde, apenas lo utilicé, pronto empecé a esquiar. Ahora, hace tanto de eso, que la añoranza, el tiempo me a hecho desear. Ir a esquiar, hacer culo-esquí con o sin trineo, lanzar bolas de nieve, y hacer el muñeco que nunca hice con la nariz de zanahoria, los ojos de botones y mi bufanda de colores. Algún día, haré una escapada, y te llevaré conmigo, y porfín pisaremos juntos la nieve, pero no te librarás de una batalla de bolas. Luego si quieres te invitaré a un chocolate muy caliente. Mientras, sequiré imaginando la nieve que rara vez estas calles cubrirá.

Dormir para despertar así

2008-12-13T10:08:00.009+01:00

Amaneceres sin prisas, con todo el día por delante. Abres los ojos sin que ninguna voz, ruido, o lo que es peor, la alarma del despertador suene... absorbiendo la satisfación de un sueño que ha sido perfecto. De esos profundos, acurrucados en el calor de las mantas, flotando entre nubes de algodón. Y despertar, con un día fuera de la ventana gris, sin apetito de humanos deambulando por sus calles, oliendo el rincón de la casa que te espera para que remolonees en él todo el día, sin prisas, sin obligaciones, nada más que tu entretenimiento placentero.

Entonces se prolonga el levantarse de la cama, una vuelta y otra, entre escondidas sonrisas de gusto por exprimir el momento. Miras el reloj, hoy no tiene hora, te espurres, quizás cojas un libro, una revista, el ordenador, enciendas la televisión, te prepares un café, y aún sigas aprovechando tu hueco caliente en la cama... o el relevo pase al querido sofá, quién sabe, antes o después pero él hoy no se libra.
Días así, casi son un ritual.

GRACIAS

2008-12-03T09:27:00.009+01:00

A veces, las palabras se quedan cortas para expresar algo. Hay veces, que el sentimiento es tan grande, que no se ha creado una palabra tan inmensa para él. Cuando sentimos un agradecimiento tan enorme por todo lo que se hace por nosotros, la palabra que se escapa de nuestras bocas es , GRACIAS. Pero en ocasiones, parece hubiera menguado y ser diminuta para tan grande sensación de gratitud.

Una niña, me cuenta al oido. Conoció a un duende que la cuida y la quiere con locura. Un día le dio su corazón para que ella lo guardara, un día la hizo feliz por primera vez, y un día la hizo soñar con ilusiones eternas. Desde aquellos primeros días, en los que el duende la envolvió de su mágia, fue cuando para ella todas las palabras que expresaban lo que sentía, menguaron. El duende no deja de corretear por su cuerpo, haciéndola vibrar cada segundo, haciéndola volar lejos y muy lejos y haciéndola saltar abismos. Ella, desbordada de emociones, no conoce ya palabras que alcancen tan grande magnitud.

Y yo la digo, no hay otra palabra mejor que pueda ayudarte, todas son pequeñas. Pero GRACIAS, gracias puede ser inmensa si se dice de corazón, si se acompaña de la fidelidad y el amor. Asi que vete, y dile a tu duende, en susurro, al oido, cuando no se lo espere, GRACIAS. El vibrará contigo y entenderá que todo es más grande que esa solitaria palabra. Pero corre, ve y díselo, la palabra pone el sentimiento y tú haces que él lo sienta.

LA RADIO

2008-11-09T13:43:00.004+01:00

Aunque me recordaba aquellas maravillosas mañanas en la finca de mis abuelos, donde me levantaba y ella, la radio, siempre estaba encendida durante el desayuno hubiera o no alguien en la cocina, su sonido fruncía el ceño en mi imaginación y mis oídos querían huir. Las palabras que entonces salían de aquel negro aparato, me encerraban en la misma habitación. Era para mí una invitada molesta a la que intentaba esquivar sin duda alguna. Hace algo más de un año entró incluso en la lista de mis "No me gusta". Pero ahora, ella me transporta a innumerables lugares. Un teatro donde cantan una ópera o zarzuela, la vida de un escritor al que entrevistan por su reciente éxito literario, Chicago, donde gana por primera vez un negro las elecciones, una discoteca donde una pelea activa a policías y ambulancias, una aventura romántica de los personajes de la próxima película a extrenar, y así a infinitos destinos. Su eco en mi cabeza resurgita recuerdos y olores que enamoran mi experiencia. Recuerdos que el hombre por el que me ilusiono cada instante dibuja en mi vida. La primera noche con la radio acompañando nuestros sueños, la casa de Amalia donde pasamos el verano, la cocina donde yo preparaba su café encendiendo el negro aparato que yo tanto detestaba, la humedad que flotaba por aquellas habitaciones en las que toda la familia encendía una radio por cada una de ellas, las batallas de manos en la cama por encenderla él y yo apagarla... Ahora, yo misma la enciendo para sentir su compañía y oir todo lo que me cuenta cuando estoy en casa o voy en coche. Soy capaz de dormirme con ella y me entero de cosas que de otra manera no sabría, escucho lo mismo que quizás escucha él en otro lugar y cuando le veo le cuento las noticias que escuché, ilusionada como una niña recita la tabla de multiplicar cuando acaba de aprenderla.
Un antes, un despúes de una minúscula muestra de mi vida.

Ilusiones Blancas

2008-06-17T23:17:00.005+02:00

Las nubes en el cielo son como algodones grandes que flotan en el aire. Desde arriba se les ve arrejuntarse, y como una manta lo arropan. El sol ardiente se abre paso, en la Tierra la gente lo reclama. 

Hay una muchacha con vestido blanco y pareo amarillo cubriendo sus hombros fríos. Se ve su alma cristalina que habla con la mirada de aquellos ojos almendrados.

BAJO MIS ARCOS EL MOMENTO QUEDÓ INMORTALIZADO.

Yo nací en esta pieza del puzle que es el planeta Tierra y a la que llaman "la isla blanca"; a mí y al resto de vecinos nos pintaron de blanco, y por eso dicen que nos conocen por este nombre.

Pues bien, CON EL ABRAZO DE MIS ARCOS, LA MUCHACHA INMORTALIZÓ AQUELLA ILUSIÓN con una imagen dibujada bajo un flash lanzado por las nuevas tecnologías de estos tiempos. Un jóven la abrazaba también; yo me sentí espía de sus confesiones más profundas.

He visto pasar por mi regazo cientos de enamorados dándose el "sí quiero", pero esta pareja, con una peculiar ternura, que se susurraban entre sonrisas deseos futuros rebosantes de esa mágia que llaman amor, me cautivó. Un impulso me incitaba a tocar las campanas con el afán de gritar la emoción del momento. Ella me veía por primera vez, él me enseñaba con un brillo en sus ojos de esperanza. 

Se fueron, sin saber que fui testigo de su declaración de amor eterno. Me quedé con el recuerdo, meciéndome en él, esperando que vuelvan una próxima vez y vestidos de blanco, con un anillo que ofrecerse, como es lo bonito de la tradición, bajo mi techo, el techo de esta iglesia que soy cada vez más vieja, pero jóven en cada historia, y que un día cuando ellos también fueron jóvenes, oí y sentí vibrar sus corazones tiernos y dulces como nadie puede imaginar.

(21Mayo'08)

ÉL COCINA, ELLA FRIEGA

2008-05-09T09:48:00.016+02:00

Doy "play" a la memoria y rebobino una y otra vez. Es como ver una película romántica, de esas que yo digo "ñoñas"; en las que se cuenta la historia de dos enamorados. 

Es increible cómo se conocen, o en este caso cómo el chico conoce a su mujer. Me encanta esa escena, le doy al "play" y al "pause" en ella hasta que me canso.

Los dos enamorados se encontraban en el salón, cada uno acurrucado en un sofá. Era domingo y domingo con mayúsculas, perfecto para remolonear entre las paredes de la casa. Ella se levantó y sin moverse, tras buscar con la mirada en todas las direcciones no se sabe el qué, se quedó con el cuerpo y los ojos dirigidos hacia él, aunque con la mirada en el vacío. En ese momento se detuvo el tiempo.

Veo la imágen y ella parece congelada en el infinito.

Pero él rompió el hielo, se incorporó. Y entonces todo pareció volver al ritmo de la vida a una velocidad fugaz. "¿ Qué quieres que te haga de comer mi vida?" y ella sonrió y agachó la cabeza sin ser consciente del eclipse entre su deseo, su necesidad y la exacta percepción del hombre que siempre cocina para ella.

Y siempre es así desde el primer día que lo hizo, aquel durante el cual comieron casi entradas las cinco de la tarde. ¡Qué apañado! pensó ella. Había pechugas de pollo en la nevera y poco más. Pero en seguida sacó lo que quedaba, unos pimientos, cebolla y tomate frito. En un momento al plato de pechugas le alegró el día. Pochó los ingredientes en la sartén y sirvió una sabrosa salsa para acompañar. Tan sencillo el plato y tan rico... Para él todo un palcer cocinar, desde lo más fácil hasta lo más elaborado que ingenia nada más poner un pie en la cocina. Parece su laboratorio;entre cazuelas, sartenes, ingredientes, cacharros... ya una de sus primeras preguntas a la que sería y es su mujer, entre las calles llaniscas fue "¿Cuál es tu comida favorita?". Cada día, la jóven con manos de princesa redescubre el toque mágico que él tiene para cada plato que cocina.

Y es mágico cada momento que le ve desenvolverse en su laboratorio. Siempre recuerda el día en que le vió en la cocina de su piso en la ciudad. Pantalón azul del pijama y camiseta azul de tirantes. Esos hombros, ese cuerpo, se le pone la piel de gallina solo de rememorarlo. Desde aquel instante ella confiesa desearle siempre que cocina. Escribió en su diario: Tengo una fantasía: "llegar de trabajar y encontrarme a mi marido, desnudo con el mandil a la cintura, en la cocina preparando una cena y postre delicioso."

Rara vez ella prepara la comida o cena, siempre le deja paso para que él haga algo rico. Pero sí le ayuda, o hace que le ayuda, en el límite de ser más quien estorba. Luego sí friega, lo que no friega el lavavajillas. Todas las veces con agua helada, y se queja cuando se le hielan las manos, y en alto piensa la próxima vez fregaré con agua templada, pero nada, nunca lo hace.

Y así, el dueño indiscutible de la cocina, "el cocinero de la casa".

Vuelvo a dar al "play" en la imagen de ella, la enamorada de la sonrisa de fresa, paralizada en el tiempo y el espacio de aquel domingo con mayúsculas. Había amanecido cubierto de nubes grises. Ella madrugó, no dejaba de moverse de un lado a otro en la cama, bajó a la cocina. Su cabeza giraba, subía y bajaba en la montaña rusa que culines y culines de sidra, la noche anterior, habían creado. Él, dormido en la cama abrazado a la almohada se quedó un rato más.
Dió medio día, y la lluvia esperada les sorprendió. Hasta las tres de la tarde, hora en que él la mira y descifra a la velocidad de la luz, todo lo que ella en silencio y con la mirada perdida dice. No dice nada y para él dice tanto... Así le pasa cuando entra en la cocina, mira, la cocina no dice nada , pero a él le dice tanto... y en menos de lo que canta un gallo tiene la idea de un plato exquisito para relamerse los dedos. Y en ese segundo supo que su amor hablaba como tantas veces con su cuerpo; su estómago decía "ambre", su deseo "¿comemos?" y su forma peculiar de hablar sin palabras "¿preparas la comida?".
Se abrazaron, los ojos de la niña en cuerpo de mujer se iluminaron, él había dicho: "¿qué quieres que te haga de comer mi vida?", ¡cómo podía conocerla tanto! estaba absorta. Y el tiempo volvió a detenerse en esa imagen en la que los niños pintan dos enamorados dentro de un enorme corazón rojo. Y de nuevo él fue quien rompió el hielo, fue hacia la cocina.
Ella friega los cacharros sucios, el hombre de su vida como un ambrosías cocina arroz con verduras, cocina para ella, cocina para ellos. Dos enamorados que detienen el reloj y se sientan, como yo, a ver películas románticas; aunque aquí, el cocinero cierra los ojos y dice que piensa.

¿A DÓNDE VAN?

2008-04-19T17:55:00.005+02:00

Tú tomas el café y yo el colacao con tres cucharadas de azúcar. Me acostumbraste a desayunar con cuchara pequeña y taza con asa. Yo mojo las galletas de dos en dos, y cada vez que mis dientes las van a atrapar, sin avisar ellas se caen. Con la mente de una niña, mi imaginación empieza a volar.

La Señora María saltaba siempre desde lo más alto al mar. Un pescador que la avistaba caer lanzaba la red intentando pescarla, pero ni en las profundidades la encontraba. ¿Dónde se escondían? ¿A dónde iban?

Yo miraba con asombro mi taza, el colacao y la galleta ahogada al naufragar. No encontraba explicación, no podía indagar más con la cucharilla entre la leche. Te miré, me miraste y dijiste: "cariño, siempre te pasa igual. Empapas tanto las galletas que al final se te caen y se deshacen".

SOÑANDO

2008-04-11T10:53:00.004+02:00

La luna,
en el firmamento dibuja,
un anillo de oro fino como una aguja.
Y desde mi ventana,
si abro la persiana,
se asoma ella sola.
La bruja,
mejor hada que otra cosa,
como en cuentos de fantasía loca,
baila en una cometa roja.
El hada,
que en la nada flota,
y polvos de magia arroja,
en mi cabeza forma,
ideas de color de rosa;
que viven en mi mundo de ensueño,
como su dueño y sueño.
Las letras danzan como hojas en otoño con el viento,
copos de nieve en febrero,
flores en campos de primavera quinceañera,
y mariposas en agosto de la sierra veraniega.
Con la melodía que mece,
con Mika y vilolines,
la cuna de estas ilusiones;
dice,
Happy ending para que despida,
la noche que la luna olvidó,
un anillo de boda,
y así en la cama no dude que ella deseó,
que sueñe todas las horas,
con castillos sin mazmorras.

DOMINGO POR LA TARDE

2008-04-09T23:21:00.003+02:00

Tormenta en la calle. Sola en casa. Nada interesante en la tele. Empecé a leer un relato.

Su mano acariciaba lentamente, con suavidad. Sus hombros y el contorno de sus senos, donde se detenía y jugueteaba con aquellos dos botones bien despiertos. Continuó por el vientre, las nalgas y la entrepierna. Ahí hizo maravillas, giraba como un torbellino, subía y bajaba, entraba y salía. El calor del deseo ardiendo traspasaba las letras y corría por mis venas.

Mi mano ya no pasaba de página, separaba mi tanga y jugueteaba sin prisa.

COLORES

2008-04-08T10:14:00.009+02:00

Él posó su mano sobre mi barriga. Entonces mis ojos se cerraron y una tormenta de sensaciones cayó sobre mi cuerpo.
Sus yemas, plumas que deslizaban dejando un cosquilleo por mi contorno. Sellos sabor a beso me marcaban, dejándome sed de ellos. Seguían por mis senos, el ombligo y por fin a mi sexo. Abajo el calor ardiente se fundía con todo lo empapado en su lengua. Empezaba la fiesta hasta su estallido final, estrellas de colores caían del cielo mientras nuestros gemidos se abrazaban en el aire.
Entonces abrí los ojos, tu padre me miraba sonriendo. De nuevo dabas patadas.